Noviembre, Espacios y Espejos

Puerta

2012-02-12T19:56:00.000-08:00

Una puerta de bolsillo

que se abre cuando el gris te quiere acorralar

con su martillo de corteza mundana

y allá nos iremos

a deshilvanar los mapas con los pies

dejando seis cuerdas de huellas musicales.

Pero tenés que saber, mi amor

que cruzarla tiene un precio:

y es que nunca jamás dejemos atrás

la veleta de la utopía.

Y si los pastores maldicen este mundo

y hacen sangrar el aire de la vida

respiremos por la boca de un fusil

apuntemos a las mismas oscuridades

disparemos libertad

a las estrellas que señalan

hacia la desnudez de la tierra

al libro salvaje y preciso

a la piedra mágica del bosque

a la cabellera de las enredaderas

a la primavera de las golondrinas

a la rabia violeta de los hijos pequeños

y a nosotros dulcemente dos

prestándonos las pupilas

de nuestros ojos escritos

cantando truenos

rescatando el vuelo del alba

llevando en la nariz la misma nostalgia

y en la mano, siempre deditos

Conejos

2011-06-09T20:02:00.000-07:00

Marina;
melena rubia
que duerme en el tiempo.
Marina;
aroma a lluvia
y amor con acento.
Cuánto lo siento,
Marina,
diente de león
que besa mi mano,
Marina,
diente de león,
cuánto lo siento,
ya llega el viento,
ya llega el viento...

2010-01-08T14:06:00.000-08:00

Cuando uno quiere navegar
el mar ya se puso negro
Cuando uno, alza la cabeza
ya había esperando un sombrero
Cuando yo, altruista viejo,
impuesto a los abrazos
Cuando uno se emborracha
la fiesta también y viene detrás
Cuando uno regala miel
se funda el sindicato de abejas
Cuando uno se hace dos
se doblan los problemas
Cuando uno queda solo
no hay dios que pueda
tiranos más abajo

Pic-nic

2009-08-22T11:44:00.000-07:00

El sol en la hierba de la primavera

La remera cálida en el viento de la tarde

y la nariz abrigada en tu cuello

No te sueltes

La lágrima dulce de la manzana

y las hojas del árbol bostezando de verdes

No me dejes solo en la nostalgia

de vivir por siempre

en una postal

Amarillo

2009-07-31T15:48:00.000-07:00

Amarillo es el viento que sube de un campo de polen
Amarillo el canario que bajo la lluvia se esconde
Amarillo el ocaso partido
Amarillo la tarde se ha ido
Amarillos se secan los nidos
Amarillo se angosta el camino
Amarillo no ves
que el río no marcha al revés
Amarillo el desierto devora
el oro inútil de la memoria

Amarillo sería el abrazo de aquellos jazmines
Amarillo y salvaje, un suave susurro de crines
Amarillo el verano en los techos
y un latido al galope en el pecho
Amarillo saltando cornisas
a carrera pasando la brisa
Amarillo tal vez
no estamos para la vejez
Amarillos los astros seducen
y la luna enciende sus luces

Amarillo sería la cama a los pies del invierno
Amarillo el cuchillo que corta los tiempos eternos
Amarillo el león y el pelaje
que devora el caudal del oleaje
Amarillo no veo, qué pasa
Amarillo qué lejos la casa
Amarillo esta vez
nacer fue tal estupidez
Amarillos estamos tan solos
Amarillo la noche es de plomo
Amarillo el olvido, la sangre, la tierra
Amarillo la muerte nos gana la guerra
Amarillo no hay juez
que reponga en el árbol la nuez
Amarillo las hojas sobre el asfalto
Amarillo el silencio en los lapachos

Esta noche

2008-06-27T11:51:00.000-07:00

La luna empezó con doblar las apuestas,
las calles florecen de luz de neón,
las veredas serán mi gran laberinto
de la casa del toro de Asterión.

No más fondos falsos que tocar.
La ruleta rusa contra el recuerdo
de la caricia perdida en tus piernas
se trata hoy de morir o matar.

Esta noche
habrá un derroche de sangre envenenada.
Esta noche hay un huérfano de dios
que sale furtivo a cazar la esperanza
que está en peligro de extinción.

Mañana se nubla el sol gris de tu boca
y el cuento termina con hubo una vez.
Que vuelen los besos llenos de tu nombre
a la sombra de alguien que tenga tus pies.

Muero porque vuelvas a llamar
antes que te condene el juez del olvido;
hoy, en el aeropuerto de mis sueños,
hay una bomba de tiempo en tu hangar.

Yo soy del teatro del ya;
yo no quiero quedar
de pelusa, de un rato,
de piedrita en el zapato,
o de vela en funeral.
Si no mueres por mí,
ya ves, te mueres sin mí.

Esta noche
hay un escote afuera de tu reino.
Esta noche soy el humo de tu casa en mi pulmón.
Esta noche trepo al monte del delirio
con el triste orgullo de un león.

Esta noche
salgo en coche por la cal de las cornisas.
Esta noche el teléfono se desliga de tu voz.
Esta noche, cuando digas hasta luego,
yo estaré enterrado en el adiós.

"I like throwing my voice and breaking guitars
Cause it doesn't remind me of anything"

Coleccionistas

2008-06-17T10:52:00.000-07:00

Pasé

por la lluvia de la tarde en los tejados
como un cuervo gris que se ha cansado
de sus nidos en la Torre de Babel.
Por la huella que se pierde en el desierto,
por la fría noche de los puertos
sin soltar ni un poco el timonel.

Quisiera ser una máquina de versos,
la moneda sin tu cara en el reverso.
Quisiera salir de esta sábana de hotel.

Pasé
por la cara más salvaje de la luna,
por la boca de diez lobos en ayunas
cambiando de hojas secas en abril.
Por las piedras que tiramos al estanque,
por los ojos azules del gigante
que quiso madreselvas de un jardín.

Quisiera un corazón que no te cante,
haber vivido tan sólo en el instante
que tu boca caminó por mi perfil.

Te cruzaste, gata negra, en mi camino,
cuando entré al burdel secreto del infierno
a tomar por asalto a mi destino.
Si hubiera sentido allí tu voz…

Pasé
por un trueno de galope de unicornios,
por los vidrios rotos de los manicomios,
por un globo que se olvida de volar.
Por la herida de un molino de viento,
por la aguja débil de los tiempos
hacia un faro de la noche del mar.

Quisiera no estar al final de este cuento,
ser el suspiro de mi ausencia en tu aliento,
ser el eterno aprendiz de inmortal.

Ahora, otra vez sentado en el estante
de una hermosa coleccionista de almas
que en sus blancas manos nigromantes
juega a que el amor debe vivir.

Mil almas pisan tu tierra prometida.
Aunque envenene el recuerdo de un errante
coleccionista de besos despedidas;
otra vez es hora de partir.

Besos con anestesia.

2008-05-28T21:12:00.000-07:00

La última historia que no empieza,
la ultima llave del llavero,
la última resaca sin cerveza,
y el acorde final de esta canción...

Mi último café sobre tu mesa,
el último sueño en el sombrero,
el último beso que tropieza
con la calma de un cielo para dos.

La última cuenta de promesas,
la última pena del no quiero,
mi última flor para duquesas
cae a morir al fondo de un cajón.

Puerta y portazo.

Con el pequeño huracán

2008-04-16T21:57:00.000-07:00

Llegó
perfumada de jazmines
y acariciando adoquines
una bolsa de papel.

Frenó,
cual si fuera día de enero
hizo un alto en los canteros
y saltó a la intersección igual
que si nadie la mirara
fue a danzar a la hondonada
con el pequeño huracán.

"Verás,
no me importa lo que digan,
siempre soñé en esta esquina
con invitarte a bailar."

Dicen
que allá por los basureros
cartas huérfanas de apego
viajaron a la ciudad.

"Aquí
nada hay para nosotras,
yacemos tristes y rotas
como quien nos escribió ayer."
A la fiesta de la calle
se sumaron sin detalles
con el pequeño huracán.

Salió
una tropa de naranjas
que acampaba entre las zanjas
a asediar felicidad.

Huyó,
como en la magia de un cuento,
remontada por el viento
la bandada de papel.

Quedó un
basural entre las copas
de los árboles sin ropa
y algún día bajarán.
Algún día bajarán.
Algún día...

Me acordé de ese ventarrón de madrugada

Las mentiras más sabidas de la noche

2007-12-20T09:09:00.000-08:00

Vos hablabas de haberme visto de antes,
yo volvía de una calle de parís.
Yo citaba palabras de un amante,
vos hacías guiños como un bisturí.

En mi boca tu nombre era el más dicho,
vos pondrías mi alma en su lugar.
En tu ropa ardía un plan de caprichos,
yo decía lo tuyo que era el mar.

Y fuimos dos gitanos en la plaza
con el futuro leído entre las cartas.
Y el roce de esas narices de pinocho
encendió por fin aquellas brasas.

Cortaste el soneto con el irrespeto
de plantarme un beso,
y entre ojos cerrados se rompió el candado
de salir ilesos.
Incluso algún botón quiso encontrar rincón
sin luz de farol
que desnude en las palabras
las mentiras más sabidas de la noche.

Sumé tu soledad más la mía
y no dio dos, sino ¡qué compañía!
Y los celos de este mundo, por las calles
y los techos, conspiran todavía.

Confundí el momento con el de algún cuento
en que eras la flor,
y no fue nada falso como es aquél paso
del odio al amor.
Incluso algún botón quiso encontrar rincón
sin luz de neón
que desnude en las palabras
las mentiras más sabidas de la noche.

Vaya instante.

Por si el color de la lluvia nos coincide

2007-12-05T10:29:00.000-08:00

Por si un barranco muerde la puerta de tu casa,
por si arrojaste el boleto del tren que no pasa,
por si hay reunión de demonios en tu desvelo,
por si el amor está cerrado por duelo,

por si un fantasma brinda desde la lejanía
por tantas espinas en tus escaleras,
por si los cuadros de tu alma se rompieran,

por no cubrirte el corazón con polvo
de los papeles de la oficina,
por si tu más cruel asesina
se llama soledad…

Por si tu boca fuera el jardín que se marchita
en el exilio de la luna que necesitas,
por si la noche fuera el cadalso de tus sueños,
por si pudiéramos jugar a ser dueños,

Por no contar de a diez las penas del destierro,
por no dejar que tus alas te olviden,
por si el color de la lluvia nos coincide…

Vamos a mirar el sol a los ojos,
suelta un suspiro al libre cielo,
por si también mordió el anzuelo
tu sueño de volar.

Ruta nocturna, algún punto entre Tucumán y Rosario.

2007-11-29T09:59:00.000-08:00

Salí de la cita con Sabina
de corazones con el Nano,
no volveré a ver las rosarinas
que me llamaban tucumano.

Volarán tres pájaros de un tiro
lejos de este nido con atraso;
la amistad no cuelga del destino,
es la ruleta del tiempo del abrazo.

Compinches en las aulas de los lamentos,
aliados en la guerra contra la muerte,
enjambres en las venas del presente
venidos de la puerta de Alcalá.

Archivo otra postal de los momentos;
cantaban a dúo entre dos esquinas
y a la izquierda unos ojos de felina,
la libélula de aguas de ananá.

La puerta de mi alma ya es giratoria,
ya dejé la nostalgia de otra historia
durmiendo en el fondo del Paraná.

Del concierto de Joan y de Sabina
no quiso dar el paso a mi memoria
el firme pie de Carolina.

En Rosario, vísperas del regreso de una reunión de cómplices.

Con diamantes de azúcar

2007-11-20T06:33:00.000-08:00

Por las cornisas de los edificios
van saltando los temerarios de ultramar,
con la sonrisa de los que nunca dicen nunca más,
tronando aún las tormentas de tiempo atrás.

Los barrios del corazón se descubren
en las penas todavía sin bautizar.
Los colmillos negros entre la furtiva soledad
dicen más de lo que duelen, si con la vida en tu boca pintas

lágrimas con diamantes de azúcar en todas las veredas,
margaritas que sueñan con escaparse de sus macetas,
brújulas que llevan a un blues, deseos que valen monedas,
hilachas que debes mostrar; mentiras en las recetas
de los manuales de hoy.

La tumba se queda siempre vacía
cuando ellos se dan la orden de no morir,
es hora que la amargura no se venda en su elixir,
saben que las heridas se pueden zurcir.

La rutina se pega en el zapato
del que busca con la tele vivir en paz.
La ventanilla del tren es buen lugar para saltar
para salir a ver el mundo, que brilla por estar lleno de

lágrimas con diamantes de azúcar en todas las veredas,
margaritas que sueñan con escaparse de sus macetas,
brújulas que llevan a un blues, deseos que valen monedas,
hilachas que debes mostrar; mentiras en las recetas.

Lágrimas con diamantes de azúcar brillan en las mejillas,
a navegar los Mares del Nunca parados sobre la silla.
Brújulas que llevan a un blues, que los años no vengan solos,
que todos los relojes del mundo se adapten a tu modo.

Aventurero de emociones

Eso nos separa

2007-11-18T23:03:00.001-08:00

Pienso que sí, que tienes tu color,
que tu nombre a la mañana despierta una flor,
que tu corazón es manzana con caramelo,
que el cielo es celeste por darte un reflejo,
que hay una mariposa en tus labios bermejos
que vuela, que tiembla brillando en algodón
por darse a la luz, al calor de tu espejo,
al abrazo que me busca detrás de tu expresión.

Piensas que sí, que tengo mi color,
que mi nombre a la mañana te envuelve en calor,
que mi corazón es de naranja en piel de pomelo,
que el cielo de noviembre me usa de espejo,
que soy el río de aurora de un mundo muy viejo,
que vuelo y que te atrapo en nubes de almidón,
con cremas, con voz, con verbos disparejos,
con abrazos que te buscan detrás de mi expresión.

Tu risa, mi ciclón, tu estrella mal parada,
el dos en un millón, la música enlatada,
mi siglo veintiuno, mi yo más que ninguno,
el botón de mi camisa, la magia resfriada,

la medalla de azúcar de estar a tu lado,
las caricias en la nuca, el ancla del pasado,
tu capítulo segundo, las piedras de este mundo,
los focos quemados, la puerta del costado,

la mancha del cielo que arrastra una sombra,
el juez de mi celos que por nada se asombra,
mi barba caprichosa, la espina de tu rosa,
el león en tus palabras, la pena que me nombra,

tus aros, tu ley, la luz de mi escenario,
mi orgullo de virrey, la ropa de mi armario,
la sed de otra sábana, las ganas de reír
la nada que hace daño, lo cruel del diario,

la cama, mañanas, la lista de ausentes,
las llagas, el azulejo de mis lentes,
la mancha de tinta volcada de otro sueño,
las uñas, el duelo, mis frases más hirientes,

el viento, el nudo en la montaña rusa,
lamentos, mi bolsa tan llena de excusas,
lo dulzón de mi veneno, la luna que no vemos,
lo indomable del suelo, el yo te llamo luego;

el papel que corta forma un avión
que navega rasgando la foto de los dos,
dejando un vacío,
tu medio firmamento
se aleja del mío
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir,
con tanto sin decir...

Antes de que digas que esta boca es tuya

2007-11-13T07:24:00.001-08:00

Lo que el viento se llevó
fue un pendejo demás creyente,
un padre, el sueño del regreso
y un romance de esos
que dicen ser para siempre.
A fumarse la lágrima en pipa,
que no vengo de hazmellorar;
más bien a cerrar una puerta
que suene a nota musical.

Desde que ella se marchó
me paso las tardes buscando
la llave que cierre esta herida.
El riel de la despedida
suele quedarse vibrando.

Por las noches que amaguen lluvia
subiré hasta el cielo en escalera,
a pincharlo con el paraguas
que me alivie en la bajada
hasta posarme en tus caderas.
Y por qué no llevar
un cóctel de besos,
un deseo frutal
que nos deje ilesos
al decirnos adiós.

Vagamundo de sueños perdidos
con maletas siempre al lado.
Recuerdo mata quimera:
Que lance la piedra primera
quien sea libre de pasado.
No me quieras querer,
no es que tenga miedo,
no busques la llaga
donde entre tu dedo.

Tanta queja tuvo un dios
que aceptó darme el reembolso;
¿qué hago con esta costilla
que llevo de astilla
clavada en el torso?
No quiero cortar el maleficio
para el ella porciento de mí,
otros gajes tiene mi oficio.
No busques al hombre que fui.

De día me armo otra vez
pero siempre sobran tornillos
Prometo romper mis promesas,
podrás ser la duquesa
de este ambulante castillo.

Bajaré despacio a perderme en
el desfiladero de tu espalda,
y todos los relojes del mundo
marcarán ese segundo
en que sonrías despeinada
bajo el haz de un farol,
mordiendo ciruelas,
sobrevolando un sol
que sabe a canela,
y una vida cabrá
en pompas de jabón.

Vagamundo de sueños perdidos
con maletas siempre al lado.
Recuerdo mata quimera:
Que lance la piedra primera
quien sea libre de pasado.
No me quieras querer,
no es que tenga miedo,
no busques la llaga
donde entre tu dedo.

Gustavo, nube de Mujica Láinez

Manual para desarmar a un hombre

2007-11-08T08:14:00.000-08:00

Pesque a un hombre poderoso
de lo más fruncido de su ceño.
No ande rogando permisos a nadie;
sepa que la vida no tiene dueño,
que estamos todos invitados al baile.

Pase por agua bien fría
ese pedestal de cartón viejo.
Quítele el saco de miedo que lleva
y al Goliat que se inventa en el espejo
sin manchas de sangre entre las grebas.

Sáquele el brillo de los zapatos,
la tinta azul de su lapicera,
arme capirotes para patos
con el papel de su billetera.

Ponga en fuego lento al águila de roma,
al anillo del papa, a las coronas,
a la piedra que rodea al corazón,
al título que se cuelga de su nombre,
al ahogado poderío de un doblón,

a la falda muerta en que se aferra,
a la oratoria en pie de guerra,
a los tanques, al respeto de barniz.
Puede dejarle los bigotes;
la hombría no es un pelo de nariz.

Ya ve, al higo desnudo que marchita,
que se cubre la piel de las costillas,
esos huesos de mimbre con termitas
esa caricatura en carne y arcilla,
esa pestaña a punto de caer…

Ese cuerpo que cuelga de una cabeza
y respira enfermo entre dos nadas,
esa mosca sin alas en la mesa,
esa sal de huesos dispersada,
ese boleto de ida hacia el ayer…

Ese cruel muñeco con pronombre
es todo el poder que alberga un hombre.

What a wonderful world

2007-10-31T21:23:00.000-07:00

Corría sin sandalias por el ripio
sin herirse la sonrisa.
Medio niña, medio diablo,
no dejaba botón en la camisa,
ni panes sin bocado,
ni oveja en el establo
que le deba un tarascón.
¿Quién echó sal en la bebida?
¿Quién rompió la brida del caballo?
¿Quién cambió la miel por agua hervida?
¿Quién metió un gusano en el Edén?
Y en punta de pies, la muy bandida:
Fue el de siempre, madre, sabes quién.
Así se puso a caminar el tiempo
que no deja hombre con aliento
ni mujer sin condimento;
la nena se puso, digamos, buena,
y no como quería su vieja,
que tanto rebalsaba de penas.
La pasión no se frena con rejas,
se entromete por la cerradura
siempre y cuando la nena la deja
abrirse por alguno que apura
con racimos de estrellas y mares.
¡Por favor, dulzura, no pares,
que la vieja es una sepultura
cuando sueña que es feliz!
¿Quién entró esa noche, Dios me libre,
a quitarte la niñez que yo te guardo?
¿Quién fue ese bastardo semillero
que sembró un bastardito y a mí un llanto?
Y en punta de pies, como un jilguero;
El de siempre, madre, ese espíritu santo.

Que lance la primera piedra, etcétera!

Soneto que a nadie le importa

2007-10-16T12:46:00.000-07:00

Desperté siendo el vándalo de mi vida;
me juego con la bravura de una carta
que escapa de su baraja en ley de Esparta
a matar al as de espada, en pos suicida.

Me compré un sólo boleto, y es de ida.
Ni la espuma de la boca de la muerte
detiene este galope, ni a su mordida
yo respeto; aunque duela no es tan fuerte.

Que la vida no baila con cualquiera,
y me he vuelto despiadado con mi sed.
No voy a ser escalera caracol,

ni una piedra de pantano, ni arpillera,
ni el retrato que se marchita en la pared
de un bastardo con zapatos de charol.

Mitad humano

Vos porciento de mí

2007-10-12T08:18:00.001-07:00

Yo era un cuerpo de hojalata
desoldado y sin tornillos.
Un disparo de culata,
un sótano con tragaluz
sin un sol que lo visite.

Hay noches que duran años
para algunos ojos huecos.
Subí a saltos los peldaños,
me armé de partes que encontré
con tu mapa del tesoro.

Lo que ves envuelve lo que soy;
Quien se pone en guardia en la mirada
y retumba agudo en las campanas,
quien sabe que el miedo sabe a nada,
quien da vida a este maniquí,
quien se entiende con mi alma si calla,
quien viene a salvarme en bombardero
sobre el cielo gris de mis batallas,
es el vos porciento de mí.

Todavía ando embriagado
del placer de conocerte.
Estos hilos tan dorados
suben los quilates a mil
de los retazos que soñé.

Soy cualquier redoma de alfarero,
vos, el bálsamo de Fierabrás,
reina del póquer bajo mi manga,
mi musa full time, como verás.

Quien siembra de gloria los lamentos,
y cotiza en alza a cada pena,
quien ríe a carcajadas cuando miento,
quien hizo historia de lo que fui,
quien brilla en la sombra del olvido,
quien le prende fuego a las cenizas,
quien llora por cada perro herido,
es el vos porciento de mí.

Quien se siente libre en cada verso
cuando sube al techo de mi boca,
quien resiste desde mi reverso
como un lienzo oculto de Dalí,
Quien jode a la muerte con su danza,
quien se apura y pone el pie en la puerta
cuando le cierro a la esperanza,
es el vos porciento de mí.

Mi firma tiene más de una tinta.

Cuando Vicky sale a pasear

2007-09-18T20:27:00.000-07:00

Buenos días, cómo está,
aquí me ve,
esperando esta mañana por el sol
de esta ciudad
que hace de los hombres, girasoles con corbata.
Siempre sale por su puerta de madera
con el rimel negro de los sueños de una gata,
y pinta con su sombra a la arboleda
como a un lienzo de Velásquez.

Sacrebleu! dice el francés.
Oh my god!, el lord ingles.
No queda puesto ni un sombrero,
frenan en seco los bomberos,
las camisas son baberos
que se abrochan al revés.
¡Vos decíme qué le ves!,
se quejan las mujeres.
Bendita tú eres,
se arrodilla un cardenal.
Todo esposo se lamenta
de no ponerse en venta
con su estado marital.
¡Ahí viene, ahí viene!
anuncian las ventanas
¡Suelten ancla! ordena el marinero,
y los naranjos se maquillan con su azahar
cuando Vicky sale a pasear.

Si me impaciento, entenderá.
No diga usted
que algún lobo resiste la fiebre del oro
que hay en la piel
de esta caperucita de lencería fatal.
Sabrá que tres misterios tienen los sabios:
el color de la muerte, el cuento del santo grial
y el sabor de la mañana entre sus labios.
Terminó el camino, trotamundos, ya lo sabes,
maravilla hay una sola y todas las otras
son sólo fondo de postales, fondo de postales.

¡Despiértate Vicky, el mundo te espera!

Sacrebleu!, dice el francés,
¡Qué bocado!, el yacaré.
Con poco disimulo,hace rima un albañil.
Se extravía de su escaque el alfil,
las flores se desvelan en abril.
Fí Fa Fo Fú dice el gigante,
y el ángel se poda bien las alas.
Cambian de rumbo las balas,
se viste de seda el arrabal.
¡Es un milagro, es un milagro!
grita el ciego de la peatonal.
Saca su otro yo el puritano,
hacen la ola los del autobús.
¡Sorpresa!, no estoy muerto,
se acerca bromeando Jesús.

El poeta no hace pie con su palabra,
Merlín grita ebrio abracadabra,
se muere de celos el comunista.
¡Qué gran obra!, dicen los alquimistas,
el abecedario se queda en a-be-bé.
Disimulen la guerra, manda el coronel,
que cometa un crimen, reza la Interpol.
Hasta el amigo más infiel
cuenta con ella, pero hasta dos.
Desprecian su tesoro los piratas.
El suicida escribe en su posdata:
”Así que el mundo no es tan cruel.”
Se abren las nubes de par en par,
los borrachines asoman desde el bar,
los coches atropellan a la mar
cuando Vicky sale a pasear.

Gustavo, regalo de cumpleaños

Contantomigo

2007-09-13T08:05:00.000-07:00

Qué hago con un sólo nombre y una voz
que dice ser la mía.
Qué hago con este cuerpo de ataúd
lleno de almas de otras vidas
que nunca salieron, que nunca saldrán,
ni vienen, ni van,
que yacen despiertas soñando a coro.

Qué hago con este sueño que sueña
haber sido alpinista en tus piernas.
Con este espía secreto sin contraseña,
Con el taxista nocturno de penas,
El cazador de un libro perdido,
El soldado que reza en trincheras
de la mano de una fotografía,
tan lejos de casa, tan fría la herida.

Qué hago con este artista suicida
que no tuvo el valor de cantar
su serenata de despedida.
Con el marinero de un buque pesquero
sin puerto de boca para extrañar,
que brinda con la luna por tanta soledad.

Con el trapecista de un circo francés
que atrapa a la muerte en la red.
Con el ojalá que atasca mi garganta
Con las cadenas de ser uno por vez.

Qué hago, mi vida, con esto que no fuimos.
Qué hago con tantos caminos que no andaré.
Qué hago con éste que tanto quiere
haber sido tuyo por siempre.
y el recién casado que se despierta
y el eterno aprendiz de inmortal
y el conspirador cortesano
y el guardián de molinos de viento
por algún lugar de La Mancha.
El penitente en el Vaticano,
El guitarrista a dedo por la autopista,
El escritor de otras memorias,
El ladrón de besos en París.

Galopan desbocados mis sueños
por el techo de un mundo mezquino,
pero no se calla con la boca llena
de palabras que saben a espinos.

Me aprieta el cuerpo

2007-09-06T12:52:00.000-07:00

A ciertas mentiras les dicen historia
La noche de reyes se llama papás
Jugar la difícil se dice no quiero
El tonto del curso se llama ingeniero
Cerrar esta puerta se llama jamás
Mi abuelo más noble se llama ceniza
Es piso que pisas se llama ilusión
Jurar deprisa vale menos que un pero
Al que hay en el espejo le dicen tercero
El llanto que abraza se llama perdón

Morir por morir se llama destino
El brillo en tu boca se llama deseo
El tiempo que pasa se llama perdido
Al que queda en preguntas le dicen no sé

A ver si entendemos cuando nos hablamos
acá, entre nosotros, la puta soy yo
y vos, el regalo más caro del año
que espera una mano que rompa el papel

Seamos maduros, cierra el candado
A la que besa primero le dicen ¿cuánto es?
A la mejor de la infancia le dicen la gorda
La esquina esperanza se hizo rotonda
El año que viene se llama tal vez
La chica que amaban le dicen mengana
Bailar con el alma se llama soñar
Tu pelo de noche se llama caricia
Los besos que apuestas no se desperdician
si menos lo esperas les da por ganar

El dios más confiable se llama dinero
¡Qué poco respeto, eso no se calla!
El amor de tu vida se llama carnero
Cuando haces tus cuentas me llamas “también”

Llamame mi vida, llamame noticia
llamame recuerdo, llamame después
Jugarse el aliento le llaman barbarie
La piel está al punto y es tierra de nadie
Mañana amanece y será otra canción

Gustavo, sin rótulo

Que los años no vengan solos

2007-08-30T08:15:00.000-07:00

Dos vecinos
de calle melancolía
Dos cosidos
en la misma sastrería
Dos alfiles sin su reina
Dos resacas de una pena
Dos locos de extramuros
cada uno con su tema

Dos plumeros desempolvan
los acordes del placard
Dos cantores embusteros
con alma de marineros
Dos rivales del olvido
Dos ¡La puta
qué lindo es estar vivo!

Dos perdidos
perdigones de esta vida
Dos recodos
de un camino que es de ida
Dos raíces de influencia
Dos monedas de perfil
Dos motivos que me sobran
para encontrar mi mes de abril

A Rosario va este mengano
por tío Sabina y papá Nano
Rompen la noche y se dan el piro
dos pájaros de un tiro

Me voy, me voy

2007-08-09T15:54:00.000-07:00

Como Robinson Crusoe
de metrópolis desierta,
voy perdido entre el gentío
esperando una mirada.
Hay soledades con sombrero
y una historia en cada esquina.
Queda espacio en la posada
para una golondrina.

Sopla al sur el viento
de las páginas de Borges
que hablan de una Europa
que sembraba sus lamentos.
Por los parques tan serenos
algún monsieur se arropa
para ahogarse con el whisky
de su vaso mitad lleno.

Habita siempre un adiós
rondando en las terminales,
está el sol sobre Retiro
y el rocío en dos pestañas.
Por el subte del encuentro
el corazón de una niña
se atrinchera en telarañas
por si alguien se encariña.

No sos cuento de hadas
misteriosa Buenos Aires.
Amante de concreto
que espera despeinada
Vivir con ella es imposible,
eso no es secreto,
pero verla cada tanto
son postales imperdibles.

Toda herida cicatriza
acá por Buenos Aires.

De mis amigos

2007-07-21T14:51:00.000-07:00

Ya vas a saber de mis amigos,
tan conocidos del todo pasa
que ellos quedan, como queda la naranja
crecida en la vereda de la infancia.

Ya vas a saber de mis amigos
de bolsillos de quieroretrucos
en cada batalla que venga perdida,
no hallarás dios que los ponga de rodillas.

Ya vas a saber de mis amigos
si una sonrisa corta tu sombra,
si oyes una voz que ya escuchaste antes
recitándole un bolero
a los fantasmas del instante

Perdigones de un tiro perdido
que viajan tan esparcidos,
que el tiempo reúne tarde y temprano
a la orilla de la botella del vino
de la casualidad.
Si te gusta, llamalo destino,
yo estoy hablando de amistad.

Qué bosque de crayones
Qué queda por temer
Qué forma de encarar a la vida,
que es una dama de alquiler
que a veces invita a jugar a su falda,
y a veces la vida, qué brava se vuelve
nos araña muy fuerte la espalda,
y ronda alrededor de la noche
la eterna fantasía de enamorlarla.

Pongo un suspiro entre comillas,
qué distancia, qué kilómetros ni millas.
Las arrugas no cubren los rostros.
Que la muerte no apague
las luces de este baile
que a la música la hacemos nosotros
la hacemos nosotros

Ya sabrás lo que digo;
pisa fuerte la amistad
y en tu cara, soledad

Retazos de mí

Gajes de mi oficio

2007-07-16T08:47:00.000-07:00

Perder la cabeza en el hombro del desvelo
El beso que viene a mi encuentro me pasa detrás
Reviento las llantas cuando voy deprisa
por cruzarme a tu sonrisa
sin saber a dónde vas
Imposibles maquillados de deseos
La salida atascada en Alcatraz
Hay una línea de fuego en mi jardín
de la guerra que perdí
contra el bando del jamás

Llegan cartas de embargo del Paraíso
Yo no ordené tormenta en mi café
Cada día que pasa es un estar
de bautismo y funeral
tras los muros de mi piel
Sube el precio de la manzana prohibida
Turbulencias sin manos que tomar
Tu desnudez se viste ahora de ausente
tan woodyallenmente
con mis sábanas de azar

Si estoy exiliado de tus caderas
no voy a sentarme en la sala de espera
Qué importa el dolor si el amor es el más sublime de mis vicios

Si tengo más muertes en mis trincheras
mejor dejo un verso enterrado en tu vera
No voy a crecer para ser leña de olvido ni fuego de artificio

No se suspende por lluvia, son sólo gajes de mi oficio

Despertarme del sueño de llamarte
y que atiendes seis meses atrás
Cómo quisiera armarte con mis partes
derrumbadas por buscarte
hasta perderte aún más
Un invierno de sombras toma mi cama
Para mis alas, la moda Robespierre
Te invito a buscarme un rato lejos de mí
a ver si al menos así
queda un hueso que roer

De la soledad soy el gemelo
No me desgastes como tu caramelo
Este ladrón si ocasión se marcha dejando sus indicios

Voy a viajar ligero de celos
este no quiero se arranca su velo
Deja heridas la vida que trafica con daños y perjuicios

No es un libro de quejas, son sólo gajes de mi oficio

Sin adjetivos

Sin Norte

2007-06-23T08:59:00.000-07:00

El Norte ayer dejó de existir
así sin anuncios, sin discurso de adiós.
El Ártico mareado se bajó del pedestal
y el Sur brindó con martini su victoria
en el juego eterno de los perdedores.
Gira el mundo, gira en otra historia.
Ayer el Norte,
así nada más
dijo dejo de existir.

Los capitanes gritan huelga,
digan quién ha sido y cómo se navega
en tres puntos cardinales y latitudes muertas.
Desde ayer, ni trópicos ni meridianos,
sólo mar en copa y rayas de rayuela.
Corren los osos, corren en vano,
no saben qué hacer.
El Norte no está,
se le dio por no existir.

Verás al firmamento romper filas
y al sol enredarse en los cables de luz.
La estación es un nido de trenes,
las golondrinas, Robinson Crusoe.
Mochileros de autopista,
cartógrafos suicidas.
Un circo es esta vida
de cuerdas flojas que titilan.

Dejé las promesas para otro destino,
la brújula enterrada en basureros
y me senté en un poste a medio camino.
No hay nada que hacer,
sólo me queda escribir.
Lloren por el Norte,
ha dejado de existir.

El Grial era un zapato
Los templarios
se sientan en Mc Donalds
a comer sus decepciones

Tu primer paso

2007-06-14T06:48:00.000-07:00

Vení quitá el herrumbre a un primer paso.
Que atrás quede esa batalla de abejas,
nube zumbante que flota en las cunas,
picadura en acecho, sombra áspera de rejas.

Plantá una flor de firmamento
que evapore aroma a libertad.
Morder la prohibición de la manzana,
¡Dios lo sabe!, es morder con dignidad.

Sacudí tus rodillas, primer paso,
fuera del hocico de la culpa,
fuera de la cama enmohecida.
Firmá tu renuncia de un portazo.

Subamos al huracán
Besemos las centellas
Zambullamos un manto de cometas
en mar desbocado, en labios de sol
volcanes de petunias
bucles de las musas
almas fugitivas
acero, plata y luna

Soltá amarras, y que arrasen tus latidos
como arrasa la chispa un campo de trigo.
Improvisá de un salto a este lado,
partamos de un grito los candados.

Vení blasfemá conmigo.

Yo porciento de mí

¡Santa Maravilla!

2007-05-12T13:56:00.000-07:00

¡Santas Maravillas en su mundo misterioso!
Maravillas, llegué a contar unas siete
desbordadas hacia mí por el descuido
de la represa de sus párpados sonrientes.

Una flor para Paula, brillante estrella inalcanzable,
tinte amarillo de mis albas,
abrigo para lunas solitarias.

Fue ella el fuego de estallido supernova
para la fragua hambrienta de mi pecho,
que brama y pone en marcha a este cuerpo de lata.

Va por Nico

Vengo en plural

2007-03-14T16:46:00.000-07:00

Vengo en plural, de un largo camino.
Jaques Bergier y Louwis Powells
y Tintín sin cortina de hierro.
Pasé por colador la sangre de mi infancia,
papá Nano, Ale Sanz y mucha España
con Sabina y su pluma quevediana.

El Nazareno me dio la espalda y sus llagas describieron un misterio.
Maestro Leonardo, Anatole France desde un espejo.
Enrique Larreta glorificándome con Don Ramiro.
Lázaro inmortal, Hermes Trismegisto,
Robespierre y las cunas griegas de allá lejos.
Pase Nerón por las iglesias, que no ya entramos: son de un talle menos.

Mi cielo lapislázuli ha anochecido con metáforas de Sartre y óleos negros.
Desde él sube la noche más oscura
y las estrellas refulgen de vida.
Nunca fue más firme un firmamento.

Matt Groening, Liniers con mi ternura en su acuarela.
Mujica Láinez y Ricardo Palma: el que busca busca;
encontrar es otra historia, que empieza.
Dolina enviaba su Ángel Gris a barnizar mis sueños
y con este rocío he crecido: soy el bosque de estos árboles, soy el hijo de esta historia.

Che Guevara, rugiste un verbo de libertad que sigue vibrando en cada uno de mis versos, como las mil vías de un mismo tren. Es un verbo que conjugo a mi entender.
Silvio Rodríguez y sus melodías, esas caricias melancólicas y ausentes.
Mis amigos, mis amores, la magnitud que me dieron, las que sonrieron, son heridas irrevocables, la piel se ajusta a nuestra forma.

Soy mi dueño: no hago planes, me doy órdenes.
Ato mis sueños a una cadena, y a tirar.
En todos ellos me amparo, nunca en la constitución, cuando pasan los eslabones de infiernillos candentes y afilados.

No puedo olvidar, llevo a cada uno en la memoria de mis huesos, que son albergue de inmortales.
Con todos ellos vengo, y si usted, rey de su castillo, le niega a alguno la entrada, amputármelos no puedo. A otro feudo nos iremos a sembrar semillas de buen alba.
Eso, si el Ernesto de mi sangre se guarda de batirse.

Armado otra vez, pero sobran tornillos.

Moderna

2007-02-22T15:47:00.000-08:00

No sabe a dónde ir ni qué hacer ahora que tanto el tiempo le sobra
y ni sabe cuánto le sobra desde que no hace ruido la arena del reloj.

Ahí la ví: sentada junto a la ruta, corazón de piedra sobre piedra.
Añorando su luna de plata y cicuta estaba la muerte pensando, quién sabe.
Tal vez en sus días de implacable y no en éstos, que las penas rondan ajenas, y una vino intrusa a arroparse justo en sus costillas y desde ahí le soplaba un pensamiento:
¿Qué hago ahora conmigo si ya nadie se juega el aliento?

La había visto antes pasar encapuchada por la estación de los últimos trenes.
No encontró a nadie, no señor, nada de nadie y no encontró
ni un suspiro suspirando por su dueño ni un sueño partido por el peso de los intentos.

Como llegó se fue después de ver al último tren de la niña irse, y sin niña corriéndole atrás.
Derramadas en el viento giraban por el suelo algunos viejos boletos y todavía giran,
giran penas, giran cosquillas y se juntan en una rejilla
para ser tan suelo como las baldozas que de a poco se enfrían.

¿Y la niña, me preguntan? Ya no deshoja margaritas, ni huele la miel de los panes lactales y es que algún canal lo hace por ella y ella lo mira marchita a la deriva de un sillón que sube, que sube y que baja en el vaivén de la marea de la luz del televisor.
Y eso le apenaba a la muerte, destituida de su imperio:
¡Qué demonio de caja, que hace de los cuerpos una sepultura para el alma!

Pasan los días, pasan

Gota de bálsamo

2007-01-15T12:11:00.000-08:00

Qué se siente -que lo diga él sólo- ese frío de aliento de otoño a la mañana siguiente de un desvelo de algodón envuelto en mi camisa del hombre feliz.
Qué se siente- que lo diga él sólo- que esa piel blanca de arena
le hiciera camino al exilio, al desierto y sus penas.

Con su hilo de voz se pregunta qué dios le abrió en dos tal escote esa noche.

Qué se siente- que lo diga él sólo- que el recuerdo más preciado le hiciera la vida ya toda descenso, ya toda ceniza, ya sol desvelado.
Qué se siente la carne después del Edén de sus labios, de las sábanas despeinadas a las mesitas de luz inundadas de sus burlones resabios.

¿A qué saben -que él se responda- las noches desnudas
después de esa miel de origen divino?
Qué invierno los besos después de beberse uno de esos.
Qué sequía son otras cinturas después de ese exceso.

Ya es memoria de un sueño. De vuelta en los suelos, sólo le queda el secreto sombrío que la memoria le guarda en cada uno de sus abrazos, ahora tan mortales.
...tan mortales.

Mañanas de ayer

Se ha perdido

2006-12-02T20:39:00.000-08:00

Ando buscando una niña
si es que pasó por aquí.
Llevo años buscando por dentro
de besos de encuentros, de hola qué tal.
Ella ahogaba su miedo en mi mar,
su pasión profanaba un altar.

De aquí a un tiempo que se esfumó,
se esfumó estando abrazados.
La mujer que quedó a mi lado
se puso un candado en sus puertas de amor.
Y es que un día aprendió a dudar.
Ha perdido su sangre de amar.

Las ilusiones son un barquito
de papel en la lluvia impaciente.
Se mancharon de intentos sus sueños
de huídas sus dueños, de malhoja París.
Que me llamen sus ojos de ayer
que solían pintarme sin ver.

Los días me empañan recuerdos
parecen ya de cartón.
De nombre a neblina, la niña
se fue sin razón, tal cual hice yo.
Que la busco y no la puedo hallar,
que en su pecho descansa mi hogar.

Pesa vivir con su ausencia
la calma del cielo apagado.
Las pasiones son sólo canciones
los mares espumas, las heridas sal.
Y es que nunca la voy a encontrar
porque también yo ya me perdí.

Ya no tienen el mismo estallido
que a los dieciseis años el brillo
de las vetas de amor.

Lágrimas benignas

2006-10-28T19:53:00.000-07:00

Un amigo se baja sin prisa de la brisa que viene del norte. Se dejó el sombrero.
Yo tengo el diario con la fecha de mañana, dice.
Gotitas de esa limonada que una vez compartimos, cosquillean en mis mejillas.
Como en quién de otra vida.
Como en el Nazareno que aliviaba un suspiro con las manos ya limpias.
Como en quién que recuerda que el futuro no existe.

Nada más que gracias

Salomé

2006-09-09T13:01:00.000-07:00

De tus besos nacen los poetas,
al infierno imposible que hace a tu boca olvido,
para escribir los versos más heridos.

Nubecita que nunca para de llover
cuántos de nosotros
jirones de tu vida
cuánta calidez tendría
que el viento te hilvanara una sonrisa
y te paseara por colinas de duraznos

Prófugo al siempre por tu nombre
en busca de que entendieras
que bajo el sol
no existen sombras que valgan tus penas

Mi universo

Que se traguen sus piedras

2006-08-21T16:47:00.000-07:00

"-¿Por qué matan a las aves?
- ¿Cómo por qué? ¡Porque ellas vuelan, por eso!"
(Eduardo Mazzitelli)

Que se coman sus piedras
que con su corbata ceñida de resentimiento
se traguen sus pesadas piedras.

Por transpirar sus frustraciones
en los días de frío
sembrando anti-ilusiones
en los corazones de los niños.

Que dejen de arrojarlas, que se las traguen.

Tanto de sangre por la libertad
y está perdida entre el qué dirán
y una legión de deshonor
de verdugos encascarados de blanco.

Que dejen de arrojarlas tan fuerte
que por esa boca que ladra tanto ruido
se traguen sus piedras de muerte.

Sonrisas con braguetas,
desertores de la valentía,
cobradores de alegrías,
destrozan almas ignorando
que un abrazo es universo más que brazos.

Que se embalsamen con todas sus piedras,
que nos dejen en paz,
que se traguen sus mentiras puritanas,
que se hundan para siempre
en el pantano de su propia peste.

Harto

Sobre mí

2006-07-23T19:47:00.000-07:00

Así viaja el sol sobre mí;

Estas manos posesivas
para escribir los versos que dejaron partir.
La escalera de la iglesia
para atarme de paso los cordones.

Su boca de tímida curvita
se dibuja tierna en mis secretos.
Su ausencia va de barrilete
para acompañarme volando en libre lejanía

La más bellas de mis rosas
por ser mi blancaflor nunca florecida.

Así viaja el sol sobre mí;
Con sus besos en mi mente
más perfectos que tangibles
Woodyallenmente.

Woody Allen al volante.

Live, oh baby...

2006-06-17T12:37:00.000-07:00

Es del sueño de llevarte conmigo que me desperté esa media noche. Mi anillo made in forever me ahogaba de repente; mirá vos; como al firmamento, hacía mucho que lo había dejado de sentir por creer que existía de antes que yo… pero esa noche pesaba tanto, tanto.
No es mi miedo a la muerte, es tu falta de vida.

Tenías que olvidar
tu nombre al borde del río
que a hurtadillas se lo llevó
junto a tu espada envainada
junto a mis tardes de Belle Époque.

Tenías que dejar de brillar
por el siempre nuestro de cada día,
por mi mar, mi luna en vitrina,
la cama al azar, mis manos,
mi luz, el boleto a París.

Tenías que absorber
a cada estrella apagada.
Tenías que hacer de tu alma
la sombra que llevo atada,
la canción que del cd que se raya.

Tenías que abandonarte
¡Qué equipaje más pesado!
Cargar con tu corazón marchito
arrastrando el cuerpo en ruinas
del que no tiene apetitos.

Yo no quiero ser tu estatua de sal,
este uno se divide en dos,
si ya estabas planeando tu funeral
si ya te envejecieron todavías...
Tenía que decirte adiós.

Con miedo al contagio

De la piel para adentro

2006-05-16T08:36:00.000-07:00

Después de la grabación en la radio y una pizza
que hilvana amistades que penden de un hilo,
el hasta mañana se divide en tres caminos distintos.
Cruzo la calle vacía y enfilo por una vereda enlutada.
La soledad aguarda en la esquina.
Mi sombra se ampara en la noche mezquina
de estrellas para escaparse a pasear.

De vuelta a casa por el camino de siempre
marcado como un espejo partido.
Pero esta vez una brisa viajera
encontró una sábana de hojas secas
para jugar al desorden.
Cruje mordida por mis pies y descuido un suspiro.
En dónde estará ella...

Piedra por la melancolía que se escondía en mi corazón.

Hoy va por mí

Sumario

2006-04-10T11:09:00.000-07:00

Cuento y recuento, del guardarropa prestado de mi vida.

Me vestí del ángel de la joven de mi vieja, cuando me dormí en el asiento de atrás para escapar otra vez a los vuelcos que daba al cerro el Concierto de Aranjuez. Me vestí de chico con jean de aventurero, con traje de querer ser el genovés que consideró su miedo a un mes de navegar en alta mar. Tenía yo siete años y ganas de ganar cuando mi lejano Karl Marx se calzó de Robin Hood.
Me metí después en los zapatos del amante de una hija, donde envainaba mis pies para escapar por los techos cuando llegaban de noche, su padre y su valija. Todavía escucha las pisadas en sus tejas; pero distinto el andar que a su honra tanto aqueja.
Allá va doblando la esquina… esa boca prometía y prometía ser tan mía, ser tan mía.
¿Quién se llevó mi abrigo de ando contigo?

Ya se puso renegrido el capón a rayas de mi mejor amigo, de tantos canallas que lo usaron sin cuidado, sin razón, sin olvido.
Fué Vanesa quien me disfrazó con el buzo de intruso que irrumpe en tu habitación mientras duermes, y sin despertarte se lleva lo que no quiere que sueñes. Me mudó por todo su vestuario de novela mejicana; la remera del que la deja por la hermana, la del negador de cuentos de su infancia, del que viste de nostalgias de nunca jamás comenzó. Pasé también por la camisa de una rosa inesperada para Melisa, en un banco, en el salón, en un año que ya pasó. Llevé día a día la camiseta solitaria de enamorado anacoreta del fondo del aula; sólo su nombre cambiaba, Fernanda, Emilse, Noelia o Paula.

Y en mis placares, soledades.

Vestí durante meses con el gabán de la frente sudada y sin pan, en la peatonal y bajo el sol; ¡llévese uno, llévese dos!
Me puse un par de veces la chupa del que niega a mi sobrina un "upa" de metro ochenta de altura.
Y fue una noche escarchada, con la cena en la sartén, con un beso y un cuidate, que Hugo Lobo hizo de un instante mi primer día del padre. Gracias mi viejo, por un abrigo afectivo para este pendejo muerto de frío.

Cambiado para salir

El escalón de tus enanos

2006-03-19T14:43:00.000-08:00

En mis caídas repetidas de deja vú, de cuando se me vencen las rodillas, de cuando desciendo desbocado y sin luces en un largo letargo, encuentro siempre alguna gente que puebla las veredas de aquél escalón en donde me estrellé. Hoy que bajé a donde no llega la luz del sol reconocí unos enanos que ahora sólo se ven desde la altura de sus ojos, que perdieron las piernas en un reproche por su derecho al pataleo, que se quedaron con una demanda paseando en tribunales.
Esos abogados…
Me incomodó ver tu brillo en sus ojos lacrimógenos. Compiten sus miradas por el orgullo de tenerte en aguafuerte en sus retinas, el recuerdo más cercano, cuál mano te rozaron. Juegan su ajedrez de borrachos y reyes desertores. Nunca alzan una copa sin brindar a tu salud, cuando recuerdan despiadados tu indiferencia no correspondida. Se aferran a mil uñas de algunas caderas que se cruzan, y ninguna responde al nombre que susurran. ¡Qué miedo tienen de seguir cayendo! Deambulan a pie pesado por la sombra que proyecta el mundo virtual de tus palabras, entre el asfalto hirviente y los cables que cortan un cielo tan distante, tan alto, tan inalcanzable, tan luna de hielo. Siempre mirando el suelo, siempre buscando una huella que los guíe hasta su gata sin botas.

Y yo perdido en el medio, medio asustado, medio con mucha esperanza, la esperanza que nace de la paciencia exagerada, la paciencia de La Muerte que espera en el hall de Mirtha Legrand…
Por fin a mi bolsillo llegó, mis escalones subidos de doce en doce, mi boleto de escape sellado por tu piel de manzana prohibida, mordida a medianoche.
Esta vez... me fui de un salto de ese infierno de los que están al tanto de lo que se perdieron, del escalón de vida fría, del Paraíso inaccesible de los que nunca te conocieron.

En un stop de buzón

Hoy vas a enamorarte

2006-02-14T04:48:00.000-08:00

Con su saco barato y sus lentes de sol, con sus dientes de neón y zapatos de suela lisa, con la diestra apretón y en la izquierda su tarjeta personal. “Soy Cupido; hoy tu vida cambia en gran parte. Hoy, amigo, vas a enamorarte.”

En un prado limón se perdieron las promesas
como culebras tras chasquido
se arrastraron a esconder
su mordedura en el olvido.
Anudando su corbata carmesí le juraba que nunca,
le repetía por siempre , de pecado en pereza.
Si pasas hoy, caminante, por la pasarela de los desconocidos,
escucha al ritmo de las manos sin esmalte
fotografías que se rompen y un maldito sea mi marido

En la ventana del primero A
cada semana menos hielo
pone en su vaso de whisky,
tiritando de soledad, un abuelo.
Devorando febreros vio todas las mañanas junto a su almohada
marchitarse el fruto de los besos que sembraron en aquél bar.
Recorrió de puerta a aeropuerto, no venden boletos al cielo.
Le dio su vida y ella murió dos veces; sin recibo no hay devueltos;
las batallas de las sábanas y el invierno se disolvieron como caramelo.

Después de estrecharle la mano lo desbarranqué de la vida, no sólo por desgano, y en su caída lo encomendé a algún mal diablo funcionario.
Por si acusan los esperanzados con sus consejos de televisor,
o me pesa la monotonía de los que no tienen primaveras
o me dicen que tanta de esta pena no valía,
o me encuentro mañana enredado en un juicio penal…
¡Objeción, su señoría! Juro que fue en defensa personal.

Saltando fechas

El día que hayas partido

2005-12-29T10:08:00.000-08:00

El día que hayas partido encontraré penas en la condena de oscuridad que sepultan los relojes de arena cada vez que absorben el último minuto, siempre cansada, siempre abandonada a la caída. El sol se dispersará en cenizas por el ventarrón de tu portazo improviso de salida. Cenizas y al viento, premisas que al tiempo conviene siempre drenar. Todas las manos terminan por soltarse. Una puerta en cada esquina esconde la misma habitación dentro de estos laberintos de emoción que ruedan en tobogán hacia el final.
El día que hayas partido se perderá en el olvido un lucero de mi bolsillo. Quedará en herencia repelente de abogados; calendario sin sucesión repitiendo el enero del adiós, un mar sin luz y sin horizontes, un camino alérgico a los pasos y cerrojos sin vueltas. No sabrán los detectives a quién arrestar; les quitarán los dioses a los celtas, los colores a la noche buena, el ruido a los latidos y aquello sin nombre que le da tanta, tanta vida al cuerpo. De qué cristal está hecha la vida que se parte en tantas partes en cada despedida…
El día que hayas partido…

Revientan las burbujas en el aire.

Más marchitas que esos días son estas noches, puertos nublados que despido en cada luna, me despiertan los susurros de que esos días fueron ayer y aquí estoy frente al mar y truenos viendo al barco de tus sueños decir adiós, viendo a tu recuerdo alejarse, cortando el agua en silencio. Con manos de desgano dibujo mi silueta a tu lado, mientras más y más espeso se empaña el vidrio de la memoria de aquellas historias.

En el barrio de la muerte

Cartas

2005-12-21T07:40:00.000-08:00

Estampillas, sello, código postal... y a la calle.
Toman el sendero que quieren, como el sol que quién sabe qué hace cuando se esconde; como los sueños, deambulan mientras dormimos, y nadie sabe por dónde.

Devoran millas de mano en mano, de país en país, y cada tanto hacen un alto para reponer fuerzas en un buzón. Creen en el destino... tal vez tengan razón. Roban un suspiro en cada frontera, les haría la travesía más llevadera. Cargan a cuestas nuestras palabras y cuidan a cada oración de no escaparse de entre las rejas de renglón.

La llegada es siempre su sorpresa patentada. Con timidez pasan por debajo de la puerta, y por la distancia marcadas nos cuentan sin voz que el cielo es inmenso, que alguien que pisa otro suelo y nos mantiene en recuerdos se desató los límites del cuerpo para estar aquí entre los dedos, y al mismo tiempo del otro lado del mar.
La aventura terminó en posdata. Mueren con suspiro fatigado, satisfechas en nuestras manos después de tanto viajar.

Llegó la carta de un amigo, de Ramiro, desde España.

En encuentros

Fiesta

2005-12-12T11:27:00.000-08:00

Gloria a Dios en las alturas
recogieron las basuras
de mi calle ayer a oscuras
y hoy sembrada de bombillas...

Apurad
que allí os espero si queréis venir
pues cae la noche y ya se van
nuestras miserias a dormir.
Vamos, subiendo la cuesta
que arriba mi calle se vistió de fiesta.

Partía la oscuridad del estadio la voz del poeta. Contenía multitudes, y el pelo aún fresco desde el mar. Sonreía y, a su edad, todavía sentía escondida tras las cañas dormir a su primer amor. Todavía, y a esa edad. Cantando otras frases me decía que las fuerzas no se acaban, que mi muerte está exiliada, que se arme la mirada y ¿dónde están mis brotes de tu infancia? Mira, saca las malezas. ¡Sorpresa! Crecieron olvidados.
Aprende la lección. Ya puedes irte, se terminó el regaño. Te irás, pero no por donde entraste.
Suelen los sermones ser severos, cuando se adoptan varios padres es mejor portarse bien.
Aplaudían de pie los meses de mi vida y ésta fue la despedida:
En gracias le grité "te voy a extrañar"
De nada respondío "Qué más da, aquí o allá".

Se acabó
el sol nos dice que llegó el final
por una noche se olvidó
que cada uno es cada cual.

Vamos
bajando la cuesta
que arriba en mi calle
se acabó la fiesta.

En subidas

Vísperas

2005-11-29T07:18:00.000-08:00

Parece que se acerca la hora. Te lo dicen involuntarias las hojas que el viento acerca a tus cortinas. La siesta se cubre con las mismas nubes grises y la brisa de estación se arropa en el sabor de la tierra mojada. Se cumplieron los primeros pasos. Te sientas a esperar en la silla de siempre aunque los sillones te miren vacíos desde la soledad del living. Afuera un trueno altanero limpia las calles de gente, unos corren, otros toman taxis o aceleran las bicicletas. Ni lo piensas, no son más que sonidos; no vas a salir al balcón a mirar, ya están jugando las ansias entre tus dedos. El reloj ostenta insistente sus agujas a cada rato; el más empecinado es el segundero, sabe que en instantes su eco se perderá entre las gotas de lluvia y un timbre
que llama.
La brisa vuelve a entrar, esta vez más fría. El agua amaneció impaciente en este día. Como se espera, como el estrépito de noche buena, comienzan a resonar metálicos los cristales de las ventanas; escapan las ansias de entre los dedos y se internan entre la costumbre y la ilusión. Llega por fin el momento: contén la respiración y los párpados…

Silencios y tictacs...

El momento acaba de pasar, el aire se fuga con un suspiro. ¿Acaso te habías olvidado? Cómo olvidarse, ese recuerdo no se esfuma de tu almohada y es el amén del ritual: Ya no te buscará nunca, lo sabes bien
pero…
Sigues mirando la puerta por donde un día se fue.

En huellas

De la que coleccionaba almitas

2005-11-27T17:28:00.000-08:00

Todas las mañanas entraba un rayo de alba por la ventana, se esparcía despacio, sin calentar los pies de porcelana de nuestras almitas sentadas, ni de a una, ni a todas ni a ninguna. En hilera sobre su repisa de madera, era la espera una condición para ser pieza de su colección; el destierro, la pena mayor; su indiferencia, la ausencia de la razón; y la ilusión... esa era cerradura herrumbrada y sellada.
Bajo un silencio de muñecos de trapo se repetían los días: miradas y nada más. Sentados lado a lado los juguetes se desairaban.
¿Cuánto más tengo que esperarte? Queman los labios por ganas de besarte, se va la vida en expectativas. ¿Podré abrazarte alguna vez?
Y ella sólo respondía tal vez, tal vez...
¿Cómo pides que no me adelante? Tus sábanas están vacantes y aquí se sueña tras las paredes. ¿Dirás que sí de aquí a un mes?
Lo diré después, tal vez, tal vez...
Mi alma disfrutó su sonrisa una última mañana, tomó aire, cerró los ojos y de un arrojo se descolgó. Se estrelló en el piso y volvió corriendo a mi cuerpo. En el anaquel de la coleccionista quedó un espacio donde habrá encontrado un pecado de abandono y unas risas bien marchitas, la primera de la fila.
Hizo una rara suerte que ayer la encuentre entre pasadizos, llevaba la mirada vacía como la palma de sus manos, como su estante de madera desgastada. Esperar en exceso una correspondencia es para los que no envejecen. Las demás almitas se fueron una a una, se fueron todas, no quedó ninguna. Sin adiós y sin posdatas. ¿Habrán partido con prisa? Quizás a otra repisa, largas esperas retuercen corduras. ¿Volverá alguna, alguna vez?
Tal vez, tal vez.

En memorias sueltas

Ruinas

2005-11-27T15:16:00.000-08:00

La Arqueología es la ciencia que estudia lo antiguo, según nos confiesa el diccionario después de escudriñar en sus hojas. Según profesores, el camino para conocer el pasado es a través de los restos del presente, rastros que gritan a voz ronca que estas decepciones roídas eran siglos atrás orgullo de reyes. Al mejor estilo Sherlok Holmes, un arqueólogo une las piezas que encuentra en una escena polvorienta de silencio, para armar a rompecabezas un suceso ya sin testigos, un pasado por nadie recordado, alegrías a las que el día a día les sacó tanta carrera no les dio el tiempo ni para llorarse.
Estos expertos pasados por academia encuentran siempre en algún bajorrelieve o entre noches de tumbas a la más resignada de las melancolías. Son los receptores de memorias prestadas que miran desde un cuándo remoto, patalean con impotencia y empujan los minutos presentes para meterse entre ellos. Noble oficio, aprendieron a ver el pasado a través de las ruinas del presente, concientes de la angustia que trae conocer lo que ya no tiene caminos de acceso, el tiempo de otros tiempos, tiempos de pétalos rosas, de noches oscuras, de siete maravillas, de rocío en mañanas de rayito de sol, de sensaciones que se creyeron eternas. La canción pregunta: ¿Acaso se van? ¿A dónde van?
Esta noche en mesa de madera voy a proponer brindar dos veces: La primera por los arqueólogos de sombrero percudido, que estudiaron años para su profesión, que rasgaron los parches de sus rodillas cavando hasta toparse con lo que las rotaciones alejaron para siempre.
Y el segundo va por los arqueólogos del alma, los que nunca quisieron ni estudiaron para ese don lastimoso y angustiante, de ver en algunas personas lo que una vez fueron y ya no serán nunca más. Esas personas, las que suspiran su alma muerta desde hace tanto, un alma que brillaba como mil soles de verano, y hoy arrastran apagados su cuerpos por las calles. Resignados.
En ruinas.

En mis tardes

Papel Picado

2005-11-25T17:50:00.000-08:00

De todos los pensadores que se vistieron de palabras, traigo a mi mala memoria a aquellos que exprimieron su imaginación hasta rebalsar la locura intentando descifrar al universo, y a esos otros pocos que revisaron casi en vano las mesitas de luz de las deidades, obligando a un Dios preocupado a subirse a una silla para esconder su libro de leyes en un estante cada vez más elevado, lejos de estos usurpadores, detrás de ciertas sabidurías, junto a planos de criaturas en espera de ser creados. De estos cuantos pensadores le pido a Borges que me preste por hoy unos de sus papelitos.
En papel picado se entrelazan las realidades, papelitos de colores dispersos por la historia de la humanidad, que recolectamos y unimos en un collage, por casualidad o tenacidad, para revelar el mecanismo universal en el que elegimos creer, cualquiera sea, aún si es sólo por unos instantes, o hasta que el viento los devuelva otra vez a su escondite. Creemos porque existe la otra cara, la que ocultamos en oscuridad de obstinación; atención a toda curiosidad: es lo que se busca bajo toda máscara de fe.

-Con su permiso, ¿el papelito? Es sólo un momento.-

"El Jardín de los senderos que se bifurcan" es un cuento que propone la existencia de tantos universos como decisiones se toman, un mecanismo que divide al tiempo en una red infinita de posibilidades, entre las que nuestra conciencia se transporta en el momento en que elegimos el sendero a seguir, permitiendo que todas las otras posibilidades sigan existiendo paralelas a nuestro presente conocido.

Mis piezas ya fueron encontradas, ya cercanas, ya pegadas, dibujan el jardín en el que creo. Creemos porque existe la otra cara, la que en verdad buscamos armar, la que se forma en el reverso del papel; la esperanza. Creo en que hay billones de orbes, y que al menos en uno de ellos, entre avatares, yo no reparto soledades, porque todavía la amo y somos felices.

Uno de tantos